Qué raro que el lenguaje tolere bocadillo de cumbres, sopa de cráteres, galopes que caballan, maullos que gatan, besos que labian, flor que arbolece, zanahorias azules, miedo líquido, cepillo ensimismado, óxido de sueños, uñas de esperanza, tórrido hielo, luz opaca, fugaz eternidad, infinito pequeño, vida inerte, litros de tiempo, olor a huida, ruedas rectangulares, lluvia octogonal…

Qué raro que el lenguaje se preste a esas torsiones. Qué raro que el lenguaje –sus voces, su estructura- consienta esos abusos. Qué raro que el lenguaje se deje hacer de todo.